Дрожью неверной выдали нервы, трудно быть первым - всегда!
Если кто-то знает автора, подскажите!
Когда он уедет в далёкие страны.
Она будет ждать. Столько лет, сколько надо.
Она будет ждать, хотя ждать - это странно,
А впрочем, всё странно средь этого стада.
Она найдет силы шутить и смеяться,
Придумывать песни про нового бога...
Пожалуй, обидно одной оставаться,
Но что ещё делать? С неё мало проку.
А песни летят по селеньям и весям,
И в боге черты его - метко и точно.
Порою слова больше золота весят -
Когда в тех словах не найти червоточин.
Когда он приедет, совсем повзрослевший,
Она не придёт ни к вокзалу, ни к дому.
Куда ей идти - ей, последней из пешек?
Тем паче они "ну почти незнакомы".
А в песнях сплетаются ноты и строки,
А песни летят - аськой, мэйлом, в конверте...
И в каждой строке - знайте, есть ещё боги!
Ей верят (хоть в песнях нет слова "поверьте"!).
Однажды на улице - выцветшим летом -
К нему подойдут:
- Извините, но всё же
Случайно не вы этот бог из последних?
А то я читал про вас - вышло похоже.
Подумав: "Ну что за дурацкая встреча..."
Он скажет:
- Да вряд ли, с меня меньше проку.
Но всё прочитает он в этот же вечер.
Себя узнав в боге. В себе узнав бога.
За год он сумеет настолько подняться,
Что вниз и смотреть-то покажется страшным.
Но он вниз глядит очень редко. Сквозь пальцы.
Пост бога для этого слишком уж важен.
А в чем же мораль? Да в морали нет проку,
Пока не прочувствуешь сердцем и кожей.
А, впрочем, держите: любой станет богом,
Когда будет верить, что это возможно.
А что же она? Всё взбивает перины,
И пишет стихи. И всё мыслит стихами...
А близится время четвёртого Рима.
Конечно же, он будет править над нами.
Когда он уедет в далёкие страны.
Она будет ждать. Столько лет, сколько надо.
Она будет ждать, хотя ждать - это странно,
А впрочем, всё странно средь этого стада.
Она найдет силы шутить и смеяться,
Придумывать песни про нового бога...
Пожалуй, обидно одной оставаться,
Но что ещё делать? С неё мало проку.
А песни летят по селеньям и весям,
И в боге черты его - метко и точно.
Порою слова больше золота весят -
Когда в тех словах не найти червоточин.
Когда он приедет, совсем повзрослевший,
Она не придёт ни к вокзалу, ни к дому.
Куда ей идти - ей, последней из пешек?
Тем паче они "ну почти незнакомы".
А в песнях сплетаются ноты и строки,
А песни летят - аськой, мэйлом, в конверте...
И в каждой строке - знайте, есть ещё боги!
Ей верят (хоть в песнях нет слова "поверьте"!).
Однажды на улице - выцветшим летом -
К нему подойдут:
- Извините, но всё же
Случайно не вы этот бог из последних?
А то я читал про вас - вышло похоже.
Подумав: "Ну что за дурацкая встреча..."
Он скажет:
- Да вряд ли, с меня меньше проку.
Но всё прочитает он в этот же вечер.
Себя узнав в боге. В себе узнав бога.
За год он сумеет настолько подняться,
Что вниз и смотреть-то покажется страшным.
Но он вниз глядит очень редко. Сквозь пальцы.
Пост бога для этого слишком уж важен.
А в чем же мораль? Да в морали нет проку,
Пока не прочувствуешь сердцем и кожей.
А, впрочем, держите: любой станет богом,
Когда будет верить, что это возможно.
А что же она? Всё взбивает перины,
И пишет стихи. И всё мыслит стихами...
А близится время четвёртого Рима.
Конечно же, он будет править над нами.
-
-
11.04.2012 в 09:18-
-
11.04.2012 в 09:33